(A vida me deu dois olhos tão curiosos que fazem uso das mãos-língua-ouvidos-nariz-pele para ver.)

A ira em 1a. pessoa é covardia.
Todos os pecados soam sublimes em um parágrafo único, catártico.
DESCOMUNAL.
Não há nenhuma pausa além do ponto final-final. Dele, recupera-se o fôlego qual espanto para perdê-lo por todos os pensamentos seguintes, dos dias seguintes.
É a dose mais áspera de ousadia irática disponível nos balcões de bares-livrarias.
Quem bebe Raduan Nassar não quer cerveja, nem cognac, ou quaisquer baixezas etílicas!

O poema, mais que os quadros, me cutuca na hora (in)exata.
circula com canetinha marca-texto as formas da rua que pretende retratar, captura-as e guarda.

o poema sobe e desce como os calorões da menopausa, me cochicha um zumzumzum em todas as horas, sobretudo as inoportunas.

debaixo das séries infinitas sobre teoria literária que meus olhos percorrem, o poema salta e dá murros no ar para reter minha atenção.
tem hora que ignoro,
tem outras que ele é que ignora.

o poema é quase sempre egóísta: me dá para me tomar em dobro.
me entorpece e depois foge, qual sexo fácil.

mas pidoncho, carente e egocêntrico o poema volta, me pede afago, beijo na boca, canção de ninar e putarias memoráveis.

eu cedo - ele é o canastrão mais sutil entre todos os latinos (vide neruda)
aí o poema me vira do avesso e me come com tanto gosto que,
ai, exijo mais.

então o poema silencioso vai-se,
deixa-me.
e quando por mim esquecido sob pena de sofridas noites solitárias
ele volta, me bulina e come.
(pra sumir mais uma vez)

ou um aviso para um dia dos namorados sem namorados




fantasma é o pedaço do passado tão presente, tão vivo que dói de ardência cretina. de cretinisse inválida.

todos uns mentirosos, antiéticos, grosseiros.
eu não acredito em fantasmagorias maldosas.

fantasmas devem ser devidamente deletados, excluídos do MSN, do orkut, retirados das agendas telefônicas, das trilhas sonoras, de dentro da coisa toda que arde.

fantasma bom é fantasma morto, enterrado, desterrado, distanciado.

você sabe, o fantasma é a lava viscosa que escorre dentro das artérias, que põe em confronto a legião de arcanjos e demônios entre as orelhas atentas.

não acreditar em fantasmas é ver através da sua matéria escandalosa. e ver olhos trans-lúcidos.

não crer em fantasmas é reclamar para si as horas gastas, as palavras escritas a sangue nos muros, as tintas dos retângulos que preenchem as lacunas vazias dos corredores entre o quarto imenso e a sala.

não acreditar em fantasmas é querer=se de volta.
olhar=se para dentro.

fantasma bom é fantasma morto.

Atrás da tela deste computador arcaico, outra tela.
Uma meia lua, um azul de céu e o vermelho rasgado de dentro de mim que eu pintei na retângulo que se me ofereceu branco.

Dentro da tela atrás da tela perguntas de noites recheadas com fermento lento lento de coser desejos perenes.

sou uma italiana que rebola o samba retinto:
rezo o que alma manda
menos por lógica,
mais por instinto.

filha de Iansã
sou a mulata mais branca de batismo cristã
que batuca no kharma do Rio, de Londrina e Amsterdã.

sou desta gente toda de olhos tão castanhos, de cabelos tão misturados
e alma indolor.

eu sou do paraíso tropical de medíocres poderosos,
da terra do darwinismo às vezes que seleciona o podre
que barbariza o pobre capaz.

mas eu sambo,
sambo sim!
porque isto eu sei,
tu sabes,
ele sabe,
nós sabemos,
e eles (mesmo regados ao mais caro wisky) sabem muito bem.

você entra em um bar, cansado da vida de somar reais e os subtrair por despesas.
senta no balcão paciente, quer a solidão.

então o coisa ruim é o cenário perplexo.
o demo quebra uma garrafa com a agilidade única dos malandros.

o líquido se espalha, os cacos ecoam e a garrafa é a lâmina mais cortante da noite antes calma, agora sanguinária.

são as vísceras que o homem extirpa na sua frente.
é o corpo que agoniza.
é o corpo que jaz.

tudo na única noite de ócio que você havia dedicado à libertinagem.

é, a noite acabou em ira.
os amigos se foram em medo.
a solidão restou solitária.

é tudo volver para tu casa.